Do Cíclico

(da net)

Com o toque do amor, todos se tornam poetas. 

Platão

Colheu margarida bem branca, 

ofertará ao seu único bem.

No jardim do amor, 

malmequer não existe, só bem.

Tem sol, inunda a banca,

um guarda-sol a abriga.

Época de ternura, alegria abissal,

nada a deixa de florir.

O brilho do girassol, da papoula,

a borboleta pousa no galho.

O peixinho dourado no aquário,

É festa primaveril, não tola.

Brinca com o visto no atalho,

Com joaninha em cores, se ri.